In meinem Motorrad fahrenden Bekanntenkreis gab es damals alles vom witzigen Tölpel-Umkipper über Fuß ab bis totgefahren. Mich hat das zwar berührt, aber vom selberfahren nicht abgehalten. Bis es mich dann selber erwischt hat, ich durch die Luft flog und mein Motorrad Matsch war.

Mein erster vollständiger Satz, nachdem ich im Krankenwagen wieder zu Bewusstsein kam war: "Ich will eine rauchen." Ein gutes Zeichen. Vorbildlich in Leder eingepackt wie ich war, hatte ich keinen Kratzer, nur einen Ganzkörpermuskelkater am nächsten Tag. Glück gehabt.

Seither habe ich nie wieder selber ein Motorrad gefahren. Ein paarmal noch bin ich als Sozius mitgefahren, aber immer mit einem schlechten Gefühl.

Manchmal, an so Tagen wie heute denke ich, ach, wär doch mal wieder schön. Selber fahren, mich die Berge rauf und runter schrauben, das unvergleichliche Spiel mit der Schwerkraft genießen, den Geruch vom vorneweg fahrenden Mopped in der Nase.

Aber das sind dann auch die Tage, an denen garantiert von irgendwo ein Rettungswagen an mein Ohr dringt. Auf dem Weg zu einem, der zärtlich zum ersten Mal in diesem Jahr seine Maschine bewegt hat und dessen Fahrspaß heute abrupt endete.

Nee, muss ich nicht mehr haben.