Ich bin ein Klops. Eine träge Masse, die sich noch nicht entschieden hat, ob sie noch im Urlaub ist oder nicht.

In meinem Bauch blubbern die Reste vom Silvesteressen, und meine Birne ist ganz weich und seelig vom vielen faulenzen.

Der Gedanke an den Wäscheberg nebenan macht mich knatschig. Aber nur ein bißchen. Eigentlich ist mir knatschig sein grad viel zu anstrengend.