Den ganzen Vormittag hatte ich nur einen Gedanken: Spaghetti mit Pesto. Ich hasse diese Vormittage, an denen mein Leben ohne mein Wunschgericht sinnlos ist.

Hier im Haus gibt es ein ganzes Regal voller T.C. Boyles. Und mein Lesestoff ist alle. Aber bevor ich zu einem Boyle greife, muss ich schon sehr verzweifelt sein – ich glaube, ich habe eine Boyle-Phobie. Obwohl ich das, was ich von ihm kenne, gar nicht so schlimm finde. Ich kann die Dinger einfach nicht in die Hand nehmen.

Ich hab in den letzten Tagen die schlimmsten Schmöker gelesen. Waris Diries Wüstenblume und "Die weiße Massai". Beides spannende Geschichten, aber grauenhafter Schreibstil.

Aber wie groß meine Verzweiflung ist, läßt sich erst hieran ermessen: Ich habe gestern abend angefangen, einen John Grisham zu lesen. Keine Ahnung, wie der seinen Weg hier ins Bücherregal gefunden hat – niemand wills gewesen sein.

Ich schäme mich und gelobe das Buch sofort in die Ecke zu schmeissen, wenn ich "bei allem Respekt, Sir" oder "wohlgeformte Brüste" lese. Ich schwör!